martes, noviembre 29, 2005

Poema XXI - ¡Duerme!

¡Duerme!

¿Dónde están tus sueños?
En ese mundo vedado,
al que te llevo cuando te hablo
allí, que sólo yo conozco
donde sólo has estado conmigo
que temes pisar si no te llamo
que le has al mundo escondido.

Hazme caso, y cierra los párpados
Toma mi mano, aunque no quieras.
No tienes elección, ni ves siquiera
te llevo a los sueños más dulces
pastor de tu mente, a prados de fantasía
sigue mis lágrimas y mis cantos.
Ya conociste esta dicha divina,
de primavera de rosas
ya conociste mis campos
secretos de tinieblas y barros
donde la sombra nos oculta
y borra nuestra culpa...

Ciérralos y mírame.
Deja libres tus pupilas,
sueña en paz, llora en paz
deshoja tus sueños
deja este destierro
sal de este valle
corta tus ligas
y sube a los cielos.

domingo, noviembre 20, 2005

Via persa

Signore mi ha dato,
del suo consuelo;
non só, son' sincero,
dove l'ho lasciato,
come l'ho perduto
e son' cosí caduto
a piangere abbandonato!

La pioggia mi raffreda
croce e freddo nel cor
Aiutami, Signor!
La mía via é persa...

Tentando a scrivere in italiano. Accade che stavo ascoltando Haggard, e cantano in molte lingue, allora mi vengono vuole di scrivere anche in tute quelle lingue che - teoricamente, al meno - posso.
Il francese sará la prossima, credo.

Intentando escribir en italiano. Sucede que estaba escuchando Haggard, y cantan en muchos idiomas; entonces me dan ganas de escribir también en todas las lenguas que - teóricamente, al menos - puedo.
Creo que el próximo será el francés.

Poema XX - Inspiración

Mis poesías cantan
a lo que pueden cantar:
lo más bello de este mundo,
que si no admiro, sucumbo.
Ella me puede inpirar
o tal vez aquella otra;
cada una a su hora;
cada una con su encanto
sugiriendome otro canto.
Otra forma de alabar.

Y por eso al versear
necesito un argumento
y si no lo tengo, miento;
que no puedo guitarrear
e inventar sentimiento.

Tantos temas como musas
tantas flores como campos
versos muchos como blancos
copos de nieve en invierno.
Como nubes en el cielo,
distintas formas y rimas
distintos vientos y cimas
distintos rayos y truenos.
Porque no tengo esa unidad
esa completa verdad
y la realidad no es eso;
que no existe el verso justo
que es entrópico lo bello
y en la variedad está el gusto.

Es quizás una explicación. Muchos me han preguntado sobre la variedad de mis impulsos, de mis inspiradoras. Pensando tal vez que, a fuerza de muy genéricos, mis sentimientos eran difusos, ligeros... vanos y superficiales. Grave error. Simplemente que jamás fueron aceptados, y se mantuvieron libres por justicia. Sino resultara quizás un poco insultante, dedicaría esto a las inspiradoras presentes y pasadas: Petuk, Marian, Rocio, Vanina, el fantasma llamado Milay...

Poema XVIIII - Juego

En el torrente suceden
las tormentas, una tras otra
caen remolinos de horas
los tiempos vacíos ceden.

Juego en la tempestad
Adoro esa libertad
busco compañía en mis juegos
no hay en mi horizonte
ningún lugar donde
ardan brillantes fuegos.

Me quemo solo, sangro solo,
pero en realidad,
mirando más allá
no estoy solo ni al quemarme
ni al rasgarme, ni al cortarme.

Es solo un juego.
Todo es un juego.
La vida no es sueño: es juego.
Y dentro de ella, miles de dilemas.
Me estoy burlando de eso.
Ya debería estar claro.
Algunos juegos son caros.
Y otros, como el mío,
sólo persiguen un beso.