Poesía III

Cuando los versos escribo
y mis sentimientos trazo
siento dejarlos de lado
en manos de un asesino;
que así el papel que embellece
la pluma que sobre él danza
toma, del corazón que lanza
la sangre, que es tinta y savia
de mi amor y mi desgracia

¿Qué queda en mi pluma cruel
que abres en mi mano heridas
por la que la sangre filtras
y vuelcas en el papel?
Sólo mis penas de amor
que ya a han tomado color
para ser el regocijo
de otras almas, que la mía
aún con penas, ya sin tinta
ha entregado su dolor

¡Seco ya mi corazón!
Sin más sangre que entregar
sin simiente del crear
que dé frutos en canción

Y ya enfrente de ella
ya no queda loco amor
que me devuelva el valor
de arriesgar hasta el final

"¿A qué", digo yo, cobarde,
"si no la amo de verdad,
si ahora que aquí está,
todo me tira hacia atrás?"
Pues ahora sé pluma cruel
que al tomar de mi mi ser
mi sangre te da la vida
quitándome a mi la mía
por un mundo imaginado
mundo de sueños creado
y vivos en un papel.

¡Viviré ahora, has de ver
que nada ya robarás,
y en breve me entregarás,
ciento por uno que dí!
¡Viviré, ya lo has de ver,
que en breve, ya que entendí
ella lo ha de saber!